Dear Ting：
已经许久没有书写于你，说是于你，也只是自语；在夜晚来袭之时，左耳的耳鸣在哭的时候形成了放血的意识，很多人想知道是为什么，什么原因，没有，只是我病了，然后没好。
有个脏兮兮的女人用狠狠的字眼在我身上雕刻，不知道你知道的话你会做什么？
骂她，还是直接打她？
为什么笑，因为你知道是我想这样吧。
你消失了一阵子，沙漏还漏，像没有尽头的黑洞，数百个日子慢慢滑入洞中，关于你，要悄悄的迈入第三年；候鸟还会回来，但你不会回来，看你飞走的夕阳也只是习惯抓着悲伤，把一切我不敢放任的，发泄在你身上。
在空气身上。
睡觉总是咬牙，日益严重得我感觉到痛，痛得讨厌自己无法放松，讨厌自己和台北的空气一样脏，讨厌和排水管的味道相融；好脏。
好脏。
无论换了多床单、拖鞋，拖了多少次地板扫掉无数根头发。
好脏。
殷红红的血液，想找个干净的地方，放得一干二净，直到自己的身体没有任何东西，才终于觉得我那么干净。
这不是我的抗议，也不是我的脾气。
只是身为人这么活着，挺直腰杆这么活着，扛着一百斤这么活着。
别来我的梦里，我已不敢见你。