你的房间
开着三十六度的旧式暖风扇
窗户跟心思都不曾透风
却飘入了
清晨骑楼下的馒头夹烧饼
可被许多蒸气充满
于是有的时候朦胧的清醒
伸展那些嘎搭嘎搭的低吟
好比沾染油墨的打印
这些都没有写成一样故事
只不过
没有太阳的日子
从别人的耳语传染一点温度
但心里面没有位置
只放得下
，拿不起