冷面。两条鲫鱼
一段广播节目竟俗不可耐，世界
已被仔细而轻微地灌醉
像日落前的蝉鸣
那人端著小小茶几并挟起余辉，如此
又是一餐。
筷子安安稳稳地
被风吹动着。院子里满地
是昨夜落花
一碗春天采下的茶
远远谁走过了又拭去自己
面目全非的足迹：吃饭吧？
他看着世界端起白干
却想起了冷面。那是父亲
冰在记忆里却无力食完，煮透却
仍冷冷的科学面。
像自己那夜无意被新门
斩下的血淋淋的左脚姆指甲。报纸上世界
总在沉默地下跪，并奉上
两条腹中无卵的鲫鱼：春天
也就要过了。
冷食。如死去而
终将化成再来的，那个诗人。
然而此时他是这样：
负了如来，也不愿负卿。像
那碗冷面配上僵硬而
无卵的鲫鱼。