我看小说，总是很容易太入戏。
看小说，在浮浮沉沉的现在，
渐渐变成一种奢侈，
我一直在寻找自己，
或是说，
寻找和自己相处最适宜的温度，
但总是很难，
要爱自己，爱到不在意那无缘的别人，
真的太难。
久别的将自己投入虚幻的情节，
啊，或许说与我的现实不相干的情节，
比较恰当。
或许人生就是一幅画，
我正缓慢的琢磨，
下一笔该用什么颜料
究竟画的对不对，不知道。
究竟会化成什么，不知道。
究竟会不会有人欣赏，不知道。
明明你才是先已读不回的人，
明明你才是先按下封锁的人，
明明你才是心血来潮才想到我，
凭什么质问我
为什么不理你？
对你再无法敦厚的温柔，
无法继续无悔的等你到三更，
无法多想一遍enter过去的伤不伤人。
其实觉得自己伤痕累累，
却觉得这些在客观的放大镜里，
什么也不是。
想要一个尽头。